(no subject)

Несмотря на, казалось бы, очевидное, у меня неустранимое ощущение, что сегодня было воскресенье, а в данный момент и вовсе раннее утро понедельника. That is so wrong.
Осень на самом деле чудесное время, особенно ноябрь, когда его прогревает на легкий дождик, и, несмотря на холод и ветра, воздух становится почти такой же желеобразный, как в конце сентября. Даже запах инея придает ему некоторую пикантность.
Но не сейчас, увы, не сейчас, когда белая грязь нарастает на ботинки, как плесень нарастает на сердце, а иглы холода пронзают пальцы, как колья отвращения и гадливости к себе, к человечеству и к порядку вещей в целом все глубже в белое вещество. Я путаюсь в метафорах так же, как путаюсь в реальности, теряю связующую нить, цель и смысл. Господи, зачем? Что я говорю, что я хочу сказать?
Чем дальше в ночь года, тем больше приходиться кутаться в неисчислимые слои тканей, это окончательно разрывает связь с реальностью, невозможно понять, где кончаешься ты, а где вся эта луковая шелуха, натянутая на твое тело. Или, может быть, ты вообще растворен во всей вселенной, являешься ее неотъемлемой и заменимой частью? Кто знает, кто знает? Где-то внутри другой ты задыхается и корчится в отчаянии, пока ты этот недоуменно пожимает плечами: а с чего это я, собственно? И только сторонний наблюдатель, все понимающий, все замечающий и вечно молчащий тщательно фиксирует все эскапады. Господи, как же хочется сдохнуть.
I am so wrong.